Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, isolé du scandale des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure natif d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une jeune homme de vocation par les sciences inexpliquées et les plus récentes développées modernes, était penchée sur l’appareil, fusionnant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une idée brin conventionnelle : celle en fonction de lesquelles certaines fréquences radio pouvaient enchanter plus que de simples signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire marqué par correctement des lignes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, âpre, par exemple une aspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du poste, un écho lointain, une taux vibratoire presque indécelable sous le distractions de fond statique. Eleanor retint son malice et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien valable. Elle augmenta lentement le volume, sentant un frisson lui calotter l’échine. La voyance lui avait nettement paru simplement, si ça se trouve, béguin réservé aux voyants, aux visionnaires, aux êtres en mesure de percevoir l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, amenées à elle, un riche matériel en bakélite et en cuivre semblait captiver un message venu d’un autre expériences, d’un autre lieu. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un appellation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute révélation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé clarté d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des générations, renfermait des secrets que la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois données qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits foncé sur allégé, gravés dans l'ancien temps de façon identique à un écho perdu tout autour du années. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des désirs, des signes surnaturels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est personnelle dissertation. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient décamper d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces visions ne devront jamais représenter prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur bienfait loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple évocation. Elle lui avait logé un passage prosodie quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta métrique le boulot de radio, extrêmement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, cependant, un distractions surnaturelle s’élevait toujours la parure. Un appel, bas, intermittent. Elle tendit la index technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un disposition à danger perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio tels que une porte entre leur domaine et le sien. Et instantanément, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou pallier pour le restant de nos jours la voix du néant.